2010-2019
Fernando Márquez
a.
martes 17 de
diciembre
paisaje:
normal,
terrazas
desiertas
música que
suena en soledad
y la humedad
(de siempre)
hacia el este:
la luz que se consume
más allá: en
las veredas, debajo de las camas:
las hojas
muertas
y acá (más
acá): yo
y arriba: Nada,
la
nada
el cielo vacío
mientras las
nubes desaparecen
por ejemplo
tal vez sea algún tipo de humor
segregado de tus sueños o
la humedad
brotada del roce, los cuerpos, los labios
o
simplemente un poco de materia
empapada, lo cierto es que lo toco y
moja
pero lo que obtengo se rompe entre mis dedos
copas
en fila rota reflejando el color y la muerte
de las flores, unos cubiertos cruzados,
crucificando la superficie, las sombras
de una botella abierta
de boca contra el cielo junto a los platos unos
sobre otros apilados al borde donde no hay
nada, ni arriba ni abajo ni costado, salvo
la plenitud del espacio
que sobrevuela una mosca, el fondo de los vasos, la mesa…
en fin, nada fuera de lugar
las cosas dispuestas de tal manera
como piezas de una partida aún por resolver
llovía
esa noche
solos
en esta plaza
nadie más.
no pudimos terminar
la botella,
todavía transpirada
que se deshacía en cada punto
de agua.
fuimos tan livianos que nos escapamos.
cruel
una vez
atrapé un insecto
que merodeaba
sobre la pared.
lo retuve con
la punta del dedo
como un punto
preciso y concreto en el universo
el insecto se
resistía, por supuesto
y yo lo
aplasté
al ver su
cadáver parecía como esos signos
imposibles de
descifrar
pero quién
sabe
ahí quedó
cuando me fui
pensé
la pared ya
no estará vacía
b.
un pájaro
anoche pasó y nos salvó
sí, así como te lo digo
simplemente pasó, se fue
y nos abandonó
dejándonos
la cabeza ardiendo en diez, cinco, veinte
cincuenta mil pensamientos?
Él nos robó, nos fulminó
como un ángel, no?
pero cómo decirlo
cómo describir el instante por el cual
un acontecimiento te vuela la cabeza
cómo retener lo que se te resiste,
se sacude, se te quema entre las manos
acaso tiene nombre? fue la gracia?
no sé
anoche un pájaro entró y creyó ver un rostro
parecido a nuestras mentiras
sí, así como te lo cuento,
apareció de la nada…
como un rapto de ansiedad
en medio de la noche
¿qué hiciste con tu vida?
coseché naranjas, contesté
¿qué hiciste con el aburrimiento?
naranjas coseché
y muchas veces me gasté contra puertas cerradas
entre otras cosas
como despreciar el arroz frío
no me hice entender
quise echar raíces
ojalá hubiera tenido todas las contraseñas
fueron tantas
tantas
cosas
absurdas:
la miel untada, los duraznos calientes bajo tierra
copiar sin culpas (con culpas), hacer preguntas estúpidas
practicar primeros planos con películas de Bergman
leer
observar
pronunciar mis oraciones, encontrar la salvación entre palabras terminadas en –mente
evidentemente, toda vida es un proceso de demolición, ¿no?
oh dios, ora por nosotros
mi mente es una bestia encerrada en una habitación
recibo mensajes que no responderé
ofertas que no aprovecharé
las noticias alertan que somos demasiados
y estamos solos
y tengo sueños vacíos rellenos con manchas de humedad
last night i dreamt that somebody loved me
hoy anoté, febrero diecisiete cumpleaños veintisiete:
no logro escribir el poema mientras la música arrasa con las multitudes
¿acaso esto se trata de una broma neurótica?
¿a qué hora murió Jesucristo?
no importa, dirás adiós de todos modos
(todavía recuerdo cómo leías
con gestos verosímiles
tu divinidad era verosímil
tus pies encogidos también eran verosímiles)
tus posteos adolescentes
tu pose en el dolor
en fin
la belleza es una ciudad abandonada
un cielo quemado, la noche
las flores rotas del ciruelo que encontré en mi imaginación después de haber cenado huevos cocidos sobre la cama en el jardín
las mil y una preguntas, y los adjetivos antepuestos, y los despojos, los olvidos, y una vez más, y el sabor de tus manos, y la textura de tu barba, y bailar y bailar, y ser nada, y tus juegos en la ambigüedad, y las listas de todo lo que no sos, y las conversaciones ajenas, y los deseos autodestructivos, y lo que aquella tarde comprendió, y el amor de los débiles, y buscar
y haberme encontrado
perdido alguna vez
en un extraño
**
anoche un pájaro pasó y con su sombra nos
tocó
**
unas migas de galletita
se pegaron
a la palma de mi mano.
las leí. Lo intenté.
si las abandonara ahora por
el cansancio o la pereza sería para siempre.
la búsqueda de unidad junta mugre.
- Se enredaba en discusiones imaginarias.
-Le gustaba pronunciar la palabra iridiscente.
-Infancia: enfermiza y feliz.
-Aislamiento reparativo.
-Lo más real es el tiempo.
-Extremo interior.
-Mis miedos son trillados, como los de todo el mundo.
-¿Qué les
pasa a esas personas que no se cansan de sí mismas, de ser lo que son?
-Extremo
occidente.
-Entre
las tradiciones de la antigua China, existía la costumbre de dejar la puerta
abierta de la casa cuando alguien enfermaba. Era una manera de señalar al huésped
para que retomara su camino y se retirara.
-En occidente la religión es figurativa,
mientras que en oriente más bien abstracta. Dios puede ser una sensación, un
acontecimiento, algo sin cara ni cuerpo.
-Un antídoto contra el miedo y la angustia
es la locura, no la locura de los locos, de los enajenados, sino la de los
libres, esa locura que les da el coraje, la fuerza para ser libres.
-Tus chistes suicidas.
-Podrías fácilmente
destruirme con amor.
-El orgullo de mi nepotismo.
-Hasta un grano de arena contiene la ley
del universo.
-Se equivocaba con elegancia.
-Según la astrología, un Sol en la Casa
XII indica un sol oculto.
- 87 kms., 1 hora.
-El de los pies hinchados.
ayer soñé con el insecto
fui yo
tenía el sabor de las flores
-Cursi, amargura endulzada.
-La fuerza del universo me hirió.
-Entre la pared y la mesa.
-Acá es más acá.
-Sentía que la felicidad no era para él,
que solo podía aspirar a cierto bienestar, tranquilidad, a vivir con una
angustia dulce y moderada.
-Antinomia: Madame Bovary o Bartleby, el escribiente.
-El veneno del amor o la Nada.
-Todas las noches se parecen.
-Es al final cuando dice.
-Cuerpo dulce.
-Fruta seca.
-Hay un abismo en mí y está creciendo.
-El agujero del lenguaje.
-Soy un aristócrata fascinado con la
anarquía.
-Superar la tradición radicalizándola.
-Tanto el ready-made como el apropiacionismo
o la simulación derivaron en un realismo capitalista.
-Los martes Spinoza.
-Ulises. Facundo. Hamlet. Edipo. Anna
Karenina.
-Su libertad contagia, incita.
-A partir de ahora.
-El dibujo es una escritura ciega:
gramatología sin concepto, significante puro. No escribe el pensamiento, sino que
se pierde en el cuerpo, se diluye entre las manos, se vacía en lo concreto.
-Rahula.
-Concord.
-Gualeguay.
-El amor es un don que no se retribuye, sino
que debe ser devuelto a algo superior, a algo bello o virtuoso: la idealización
del amor.
-El amor no es posible entre iguales.
-El que ama se inferioriza, se
deshumaniza: deviene animal, deviene esclavo.
-Dios amó cuando renunció a su divinidad y
se hizo carne, se hizo humano.
-El banquete: el objeto digno de
ser amado está fuera del mundo. El amor es más valioso y puro en tanto más
superior sea a quien o que se lo donará.
-Es en la materia que está el presente, es
tiempo denso. Y es en el trabajo manual que la volatilidad del pensamiento se
enfría.
-¿Quién llegará primero? La liebre es el
pensamiento, la materia es la tortuga.
-¿Qué buscaba en la noche?
-Encabalgaba, galopaba de un tema a otro
sin interrupciones.
-Desencabalgamiento, caer.
-Nos enamoramos como si tuviéramos miedo.
-Desearía que mi humor esté preparado para
todo.
-Ordenar es una tarea infinita.
-Mutt.
-Maipú 994.
-Un ángel para tu soledad.
-Agencia general del suicidio.
-Ixtab.
-Se murió de arriba a abajo.
-La duda me debilitó.
-Escribo para chocar contra mí mismo.
-La distancia entre el dedo anular y el meñique.
-No mires a tus esclavos.
-¿Te cansaste de tu libertad?
-Río Ouse.
-El dolor te hace suicida.
-Ser todo para ser nada.
-El universo es muy confuso realmente.
-Cellardoor.
preguntar, golpear con esas preguntas
estúpidas, eternas, muertas
adónde
estarán los que se fueron
por qué juegan a las escondidas
-Lo que digo de mí.
-Todos los días. Algún día. Cualquier día.
Mil días. Otro día. Una noche.
-Vata.
-Desde que enfermé ya no estoy entero. Una
parte de mí ama, solo una parte, una parte de mí desea, disfruta, se entusiasma,
pero solo una parte, el resto se lo llevó la enfermedad.
-Las fuerzas de este mundo.
-Verano lento.
-Un Amo inicia a su esclavo: de puntillas,
con los brazos en alto, unas pesas penden de diferentes lugares de su cuerpo.
Debe permanecer en la posición durante mucho tiempo para que el tiempo pese hasta
que el alivio llegue, y el dolor ya no sea dolor sino goce como una fruta que hubiera
cambiado de sabor.
-Existe en mí cierta fantasía: decirlo todo,
darlo todo, como si pudiera, como si realmente quisiera.
-Ya no te amo.
-El hedor del cadáver de Alejandro
impregnará el universo.
-Una novela de nombres propios.
-Los pies desnudos de un extraño.
-Ren Hang.
-Cada copia de un billete vale por igual.
-Bueno pero aburrido.
-Experimentales, pero no aburridos.
-El capitalismo moderno salvó a occidente
de su Dios.
-Exteriorizar. Transformar la vida
interior en un objeto.
-Novelar el pensamiento.
-El catecismo de la lectura.
-¿Con qué disfraz me siento más desnudo?
-Hace años estoy buscando una fiesta.
-Depeche Mode – Devotional Tour.
-Lo que determina la necesidad, condiciona
la libertad.
-La mente no es una línea recta.
luego de la lluvia
quedan algunos charcos de agua
sobre las veredas pedazos de cielo reflejado
como abismos abiertos en el espacio
que se desvanecen en lo concreto
-El amor arruinó mi soledad.
-El futuro nunca regresó.
-Disolución del yo: masoquismo, meditación,
sumisión, ayuno, dormir, caridad, cosificación, humillación.
-Odio lo que amo.
-Buscaba ser contundente, dejar en claro
su inteligencia.
-Antologador implacable es el tiempo.
-Toco mis heridas, pero no sé lo que
siento.
-Pax literaria.
-Fernando es un gerundio.
-Facundo o Martín Fierro.
-Mientras el río lamía mis pies.
-La verdad nunca debe decirse en serio.
-Un paso arriba, dos pasos abajo.
-Cada detalle es un texto.
-Yo era como un chico confundido que
quería muchos juguetes.
-Formal y conceptual.
-Hay cierto prejuicio
platónico en el arte contemporáneo en desvalorizar la técnica contra el
concepto.
-Le avergonzaban sus
pies heredados de su padre; sus dedos deformes, sus uñas enfermas.
-Una biografía de datos insignificantes.
-Tus canciones tristes y bailables.
-¿Cuál es la razón del deseo?
-Tengo más de una vida, todas mis biografías son verdaderas.
-El interior mental.
-La bestia masoquista.
-Laslos.
-Hubo un momento en que me di cuenta de que no sabía nada: no
sabía decir No, no sabía amar, ni menos aún sufrir, sufrir bien. Estaba hundido
en una completa ignorancia. Lo tenía que aprender todo, arrasar con todo y
empezar de nuevo.
Fue excitante. En ese momento, a partir de ese momento -ya no
lo recuerdo- morí y nací por segunda vez.
-Notas de un artista adolescente.
-Son tan bellos y tan geniales que sufren demasiado bien.
-Te escuché gemir.
-Ciudad de dos nombres.
-Arthur Rimbaud in NY.
-¿Por qué obedecemos?
-Hay algo de saludable en tener en compañía a un gato: su Ego
es un límite para el propio Ego.
-El guardián nocturno.
-El 13 de diciembre de 2009 su conducta cambió.
-Realidad del pensamiento.
-Las biografías: en modo impersonal, en tercera persona.
-Belleza intoxicante.
-Escribo para constituir un Yo.
-Bojagi.
-San jue.
-La vida se va convirtiendo en un desierto a tu alrededor.
quién
sabe qué y cuántas cosas, las mismas
habrá escuchado
el cielo, la noche
los extraños
-¿Dónde pasarás la eternidad?
-Un dios para los que no tienen dios.
-Mis apegos son mis raíces.
-La angustia dulce.
-Del exceso al absoluto.
-Las tres perfecciones: poesía, caligrafía y pintura.
-Impresionar al inconsciente.
-Sodio pentobarbital.
-Es un artista deforme.
-Cocoliztli.
-Nada. No hay nada sino imposible que hacer nada.
-Yo tengo mi causa.
-Los reinos combatientes.
-Un largo poema donde cada verso extraduce al verso anterior.
Traducir hacia adelante, no hacia el origen.
-La enfermedad vino a mí.
-Como decíamos ayer.
-Marco Ferdinand William Vásquez – D Acugno Vassi.
-Si no fuera por los apegos, el amor, el instinto de vida, de
todas esas raíces que nos mantienen en el mundo, hace tiempo seguramente
hubiésemos desistido de todo esto.
-Idiopatía.
-El hombre gris.
-Titulo extenso, obra breve.
-Tinnitus.
-Ya no hay tiempo.
-La tierra es el planeta más solitario.
-El modernismo anglosajón es un cliché.
-Kiwi.
-Lo más nuevo de lo más viejo.
-El año del gato de fuego.
- El lenguaje es una cita.
-La silla es un elemento psíquico.
-La enfermedad lo dejó solo.
-¿Cuándo te diste cuenta de que eras
mortal?
-Soñar es tu destino.
-La noche paralela del universo.
-¿Cuántas veces tendré que morir para ser
yo?
-Antes de morir dijo.
-Burbujas amarillas.
-No sé lo que dirán.
-¿Cuántas personas y qué personas tienen
que observar lo mismo para que eso sea verdad?
-Verdad o nada.
-Rusia es el subconsciente de Europa.
París, 1952
Henri Cartier
Bresson le toma una fotografía a François Mauriac
F. M.: ¿Debo hacer
algo (ante la cámara)?
H. C. B.: No haga
nada, solo sea usted mismo.
F. M.: Uy, eso es
complicado.
-Cosas que pienso.
-En algún lugar donde el Misterio
sea amable.
-Modernismo criollo.
-La mitad de la mitad.
-Cuando el arte quiso ser filosofía.
-Hablaba solo. Se imaginaba a sí mismo brindando incontables
entrevistas, contestando preguntas importantes.
-Hay enumeraciones que hacer.
-Sembrar el desierto.
-Boards of Canadá.
-Jugaba a la ambigüedad.
-Escribo para adentro y para afuera.
-En Unión y Libertad.
-Quiso amar como en las canciones de Morrisey.
-Las burbujas del estanque suben y estallan en la superficie.
-Joanna Brook.
-Me quiero ir.
-Los dioses juegan con nosotros.
-Nada quedará en la oscuridad.
-Creosota.
a veces
estoy en la noche
entre la oscuridad
mudo y sin cara
como mi sombra
-El verbo me sacó de la nada.
-El final de Zatoichi de Kitano. La coreografía. La
restauración del orden y la justicia. La vuelta a la armonía.
-Temporada de patos.
-Un dios sin ateos.
-¿Estás seguro de lo que decís?
-Experimentos menores.
-El devenir mental.
-Enmudecer el título.
-Sanpaku.
-El fonema es presilábico, pre-verbal, pre-nominal, es el
elemento lingüístico más alejado del concepto, y el más cerca del sinsentido,
la ambigüedad, la expresión más atávica y misteriosa del lenguaje.
-Me da miedo no morirme.
-¿Cuántas veces al día repetía la palabra encanto?
-K. Leimer.
-De lejos
se ven los detalles.
-Siempre
hablo conmigo mismo, pero nadie contesta.
-Soy diestro. Mi mano izquierda es analfabeta.
-La bestia de Berlín.
-El silencio del yo.
-Año nuevo. Tuve un sangrado en la nariz. Paranoia: las
señales me persiguen.
-Preguntá la respuesta.
-La teoría del don.
-El lenguaje tomó el control.
-El arte cuir y el yo no son una identidad sino una
estrategia.
-Keith Boadwee.
-Las máscaras reveladoras de la personalidad.
-El yo en las aguas del No.
-Cybersyn.
-Deslícese
sin el yo.
-Lenguaje
crudo y lenguaje cocido.
-Si un
extraño saluda, salude.
-Cuco.
-Histamina.
-La
serpiente que bajó del cielo.
-Criaturas
y personajes.
-Borrar
hacia adelante.
-Soñé con
el insecto.
-El
silencio no parece posible, el lenguaje siempre se entromete, el lenguaje nunca
se calla.
-Detesto
las fiestas, uno siempre debe llevar una máscara.
-Prefiero
el caos, porque no importa nada.
-No viene de ningún lado.
-Hay cierto pudor.
-Quiero decir.
-Mi nombre es irreal.
-Ya no sé dónde buscar.
escena
se trata de empañar el espejo
y mirar y mirar
las partículas desvanecerse
hasta encontrarse con la propia mirada
y cerciorarse -seguidamente-
que algo parecido a uno mismo sigue ahí