fernando márquez . docs

2021

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no hablemos de las posibilidades

ya preguntaste
ahora es otra cosa
hay personas que ríen de complicidad
tenés que elegir este poema para decir
perdón, gracias
fue todo todo lo que obtuve

puede ser

no sé si lo hubiera hecho mejor
dormir
la comodidad
no tener nada que defender
muchas veces me dijeron que sí
después no
era suficiente

vamos

pedí un deseo, tirá los papelitos al aire
y parecerán que caen del cielo

yo ya me dije:
no seas tímido con la poesía
confiá en el lenguaje
eso sí, tené cuidado
con la ironía y el dolor

o más o menos

ayer pensaba en un poema cruel
pensé en el tiempo
pensé en la muerte

algunos están jodidos
no saludaron a sus fantasmas

pizarnik se mató a los 36
otros no tuvieron el momento

lo mejor que puedo hacer porque creo
que lo puedo hacer, es hacer nada
lo que hay es un delicado equilibrio
entre los que se van y los que vienen o vuelven

yo quiero estar tranquilo
con unas pocas picaduras de placer
me alcanza

este poema debería llevar tu nombre

hoy maté dos cucarachas
seguí las noticias:
un millar de personas se suicidan al año
pero para qué todo esto?

una enfermedad moderna
una loca inteligencia

no lamento no haberte llamado
es parte del juego
esta vez sin plan

mientras podemos desearnos a ser invitados
a soportar la nostalgia
un lento incendio

el frío no va a llegar
no sé por qué

me imagino una caída infinita
un desprendimiento
podríamos ser nosotros
pero entonces qué?
este poema puede ser
sí?

qué más?

ya leíste sobre sala de psicopatología?
qué tal el nuevo pensamiento?

estoy buscando un recuerdo
una respuesta para todo

ya sé de los sentimientos chatos
pero las cosas son más complejas

en parte

querida vida:
querida muerte:

qué ves? para wittgenstein
para el lenguaje hay más marrones que verdes

podría llamarme como un color que cambia
podría llamarme por lo que dejé de ser
podría mentir o decir

tendría 25 años y había escrito

es como lo siento
es mi boca
la sal haciéndose agua

el mundo así

palabras de color, la voz y la cosa
qué es lo más parecido a un dios?

los perros ladran
alguien puede ser
meto mi cabeza en la oscuridad
no hay exactitud posible
hay una entrada y muchas salidas
veo la luz en tus ojos
eso me ve, me intimida
no quiero sentir nada
te vuelvo a ver mientras hablás
busco un detalle

no voy de mí a vos
tampoco
qué pasó?
todo debe ser medido por sus efectos

no creo, no sé

qué ves dentro tuyo?
no hay bien ni mal

las coincidencias están en todos lados
voy a insistir
la risa no cambia
los gestos no cambian

cuál es tu queja nueva?
una palabra por otra
ternura y humor?
algo de contemporaneidad
ser uno mismo es ser otro
no hay presente
cuál es el punto de quiebre?
cuál es el gesto?
las palabras que se parecen a sí mismas
de todas maneras
cuál es el telón de fondo?
te podrían preguntar por los errores que más te gustan

ese nosotros es una complicidad, el yo es un secreto
que me lleve lejos de mí y de vos

para qué es tu piedad?
la fuerza de la línea y la concentración del punto
acordate del aburrimiento
mi yo deformado
que deje su ceniza
dónde está lo que siento?
esto es un juego
ningún chiste
me gusta imaginar que vamos a llegar al mismo tiempo

el rumor de la sangre
el frío de los pies
es el caos reventando en tu cabeza
es el cielo antes de caer
escribir exige al cuerpo

lo que dibujaste en el polvo
lo que dijiste
estoy en mí y estoy en vos
ya no sé lo que busco en el silencio

las estadísticas son
uno de cada tres
todos mueren
invocalos
decí sus nombres:
Fernando
Pamela
Laura
Diego
encontrá la forma
lo esencial
mucho o poco
no hay todo
es una exageración

hoy?

sabés que hago para escribir? leo
sabés que hago para comunicarme con vos? leo

la libertad es otra invención
la poesía es un fantasma
los protocolos son infinitos
pero pueden fallar

las palabras nacen y mueren constantemente

qué tal si digo iridiscente?
qué tal dulce como el azúcar?

hubo un paisaje
frente a mí pasó un pájaro
el sol quemaba el cielo
cayeron ángeles, cigarrillos, monedas de color
entre otras cosas

a lo último había que responder
como si el momento demandara algo así

lo que pasó fue visto con suavidad

estoy copiando a la vida

qué sabes de esto?
es una mueca difícil
es más de una palabra

voy y vengo
escupo aire
después hay un diálogo

qué haces dependiendo de los demás?
ahora me quiero ir
mirame
estoy hecho de partes muertas
pero funcionan

y eso qué significa?
pienso en la niebla
algo que se derrama con lentitud
no es real
creo en los sueños

ya lo viste?
sí
las uñas me sangran
voy a decir algo sobre eso
pero dejemos esto acá

los primeros poemas a qué se parecen?

hay recuerdos que no me dicen nada
adornos y planes de distracción
estoy en una casa donde fui joven
ninguna certeza es clara
soy lo que querías que sea?
alguien lee, otros pasan y saludan
eso hacías de chico
escondiste tus pies
cualquier cosa puede hacer la diferencia
extensiones por explorar
creés que te encontrás pero todavía falta algo
un gato te traspasa con la mirada
pero para qué escribo esto?
ellos están pensando en otra cosa
me quiero ir, me quiero quedar
pero siempre hay algo más, qué más?
dios es un huevo y espero su nacimiento
para que así el dolor sea diferente

pose con autorretrato

estoy esperando
quiero pensar que los ojos pueden quemar
lo hago con fe
las mentiras son la mejor parte
algo se agita
intenta terminar de morir
intenta terminar de nacer
quién sabe de esto?
con su inmolación nos ofrece su espectáculo
una mamá, un poco de té
el mundo está hecho de eso
alguien dice y estalla
aprendo de las películas
ustedes solo ven cosas chatas
no me intoxiquen con el color
la flor es un adorno, es un indicio
tenía 17 años, el amor se parece a un crimen
son muchos momentos, preguntemos
dios va a elegir alguna cosa?
la imagen es para revelar el enigma
yo soy un detalle

ideas para una foto

si me ves estoy muriendo
el color que me gusta arde
no preguntes
por lo que se tragó la oscuridad
estoy explorando un esquema
mi cuerpo es una perspectiva
compartimos la misma sustancia
pero no somos uno
siento e imagino
cuando digo la palabra boca
mi espalda se humedece
hay respuestas interesantes
soy ese que lame sus pies
es un arte primario
me acomodo, me quedo quieto
escucho mi respiración
y espero la señal, algo
una forma en el cielo?
un insecto que viene a morir
junto a mí?
nunca estoy preparado

supongo muchas cosas

lo que imagino se ríe hasta desfallecer
pero cuál es el chiste?
alguien del pasado vendría a decirlo
pensaría en qué hacen los demás
aprovecharía para hablar de ciertas cosas
de mí? busco la salida
soy una forma casi vacía
miro el cielo
es lo que podría ser?
respiro para llegar al futuro
voy muriendo
si me doy a conocer
aclaro que no soy yo
establezco las simetrías
se trata de un ejercicio
me veo las manos y me engaño
pero por las dudas lo reitero
así la realidad es posible

quiero salud

lo que pasa es que sino no
tal vez la queja, hay ciertas cosas que considerar
mirá lo que hacen los animales
creés que hay algún secreto?
hoy pasó un chico tirando bengalas camino a casa
no tan extraordinario
un dios pide que nos arrodillemos. pero por lo menos qué?
el tono de la época y su verdad
cuando dije que sí: no me entendieron
porque para eso estás acá
la risa es lo contrario
de qué te sentís seguro?
yo lo vi en las nubes
la parte que está en el pasado se come a sí misma
mis doctrinas tienden a las simetrías
no sé para qué el juego de las compensaciones
que se insista es una condición necesaria

lo vas a ver como una ilusión

debe ser que empieza por una cuestión elemental
en la pared hay una división entre una parte oscura y otra iluminada

yo tendría que dejarme
pienso en los objetos como semillas
eso que hace falta es el punto de hundimiento

el fragmento tiene una piedra que hace de cosa maravillosa
qué tiene que ver con el sabor de la flor?

digamos

no tengo nada en contra de los comentarios
a mí me interesan los equilibrios

hay una música, variedades de un color

desde cierta personalidad asimilo los movimientos

conseguirías lo que quieras
pero no
encontré en el cuerpo el reverso
puede ser el cielo atravesado por una línea que se esfuma

no sentir

cada cosa está conformando esa otra cosa

si la ves, de alguna manera me estás mirando
dibujo nada más que círculos
depende de las medidas

algo natural
está reflejado en la piel, esos gestos

te lo contesto
con el cuerpo no podés

se repiten las orquídeas
en el fondo está el pensamiento

uno nace y muere, es lo mismo

tenemos que confiar
un pájaro cae y es lo que tenía que pasar

nada de mensajes
aunque lo intentemos ni siquiera eso
son ciertas rupturas, la irrealidad

porque supongo que esto es así
en otras circunstancias tal vez
es el ritmo de las plantas
desde la oscuridad hasta la luz
la persona es una antena
estamos lejos diciéndonos qué?
el padre que no viene de otro padre
de un lado el frío, no te vayas tanto
están esperándote, no es lo que parece
eso lo creen
se abren los extremos
mi vida, una vez más
otra invención
ellos mueren

Estos poemas son parte del volumen Pensalo así, Ectoplasma Ediciones, Entre Ríos, 2021

Apuntes para un resumen. Poesía contemporánea argentina

Apuntes para un resumen

Poesía contemporánea argentina

La paz estética

La disputa entre neobarrocos y objetivistas fue la última querella en la poesía argentina, así como la declarada impugnación que se hizo a la poesía de los 90 desde las revistas Hablar de poesía y Fénix. Por lo visto la vanguardia se agotó, ya sin motivos, ni nada nuevo con lo que sorprender o provocar. Hoy ya nadie se pelea por cuestiones estéticas, aunque la pregunta está: ¿y ahora? Lo moderno sobrevive como un espectro, para algunos de los que quedan la contemporaneidad es una decadencia, o una crisis, un estancamiento o, una reacción.

(Estanflación: la situación es que el arte pasó de la política a la gestión, no hay historia sino burocracia, agendas culturales, talleres, encuentros, publicaciones, ferias, festivales, clínicas, una sobreoferta de actividades, acontecimientos que no son acontecimientos, parece que pasa algo pero no pasa nada. Lo controvertido hoy pasa por la ciencia, la tecnología y la política.)

La década de las dos décadas

Los 90 fueron un escándalo porque supuso una profanación, un vaciamiento para el conservadurismo, y una renovación enajenada o una vanguardia sin futuro para otros sistemas de lectura. Hubo una irrupción de lo literal en lo literario, crudo en lo cocido, y se plantearon otros paradigmas de valoración donde el virtuosismo no tenía importancia. Los extremos podían pasar de una poesía light a una poesía autoconsciente pero astillada. Fue la década de la disolución del sujeto y la degradación del objeto.

Entre las varias maneras de organizar y leer este periodo la más simple es reconocer cómo se reagrupó a sí misma, su territorialización.

- García Helder, Rubio, Gambarotta, Raimondi...: es la línea más programática, una combinación de objetivismo con economía política.

- Belleza y Felicidad: nihilismo literario, posmodernidad y artes visuales contemporáneas.

- 18 Whiskys: celebración, discusión y heterogeneidad estética.

En la subjetividad

Más o menos desde comienzos de los 2010 la centralidad de la poesía argentina se desplaza a cierto uso naturalizado del sujeto, una autofiguración reivindicativa y/o reparativa, o solo con fines expresivos, sobre cuestiones vinculares, traumáticas, la infancia, los padres o abuelos. No parece haber novedades formales en este momento. Si la bibliografía de los 90 fue el modernismo anglosajón y poetas como Zelarayán o Gianuzzi, ahora la predilección pasa por Sharon Olds, Louise Glück, Anne Carson, Mary Oliver, Ocean Vuong, Logan February, la denominada poesía confesional y la ya inmortal Alejandra Pizarnik, Amelia Biagioni y Susana Thénon.

A modo de muestra y ejemplificación esto se puede encontrar en las siguientes obras y poetas: Madre soltera (2012) de Marina Yuszczuk (Bs. As., 1982) en la que se debate sobre el estigma social y se problematiza en torno a la maternidad; Vos ahora voz (2014) de Franco Rivero (Corrientes, 1981): la alienación y la violencia intravincular; la pérdida de un familiar en un cruel contexto rural en La casa de la niebla (2015) de Elena Anníbali (Oncativo, 1978); la rememoración de una infancia desarraigada en Esteparia (2013) de Natalia Litvinova (Bielorrusia, 1986); la subyugación erótica de un hombre maduro en Chicos malos (2013) de Osvaldo Bossi (Bs. As., 1960); la ansiedad del amor en Fruto rojo (2019) de Tomás Litta (Bs. As., 1997); la pertenencia en En la colonia agrícola (2016) de Santiago Venturini (Sta. Fe, 1981); la potencia de la vida, el amor y el dolor en La plenitud (2010) de Claudia Masin (Resistencia, 1972).

Preguntas, comentarios

¿Por qué si la poesía pudo dejar atrás las formas métricas y rítmicas no lo hizo de manera definitiva con el yo, la sentimentalidad, la verdad: el romanticismo?

De la vitalidad, la alegría y lo gay del neobarroco a la tristeza (hetero) y el desencanto del objetivismo argentino.

Los recreos históricos: el periodo posmoderno (80-90 hasta la primera década del 2000), los años 20, la Belle Époque (1870-1914).

Platón: la poesía, esa cosa liviana, alada y sagrada.

¿El nostos o el éxodo?

Por su origen, la poesía es un arte de la memoria, una técnica de restauración o recomposición del pasado pero no solo del pasado.

Una de las cuestiones centrales de la poesía moderna es la discusión sobre el estatuto del objeto y el sujeto.

¿Cuál es la verdad de la poesía?

La naturaleza de la poesía es la elegía.

Están los que comparan (salvando las diferencias) este momento de la poesía argentina con lo que vino después de la vanguardia de los 20: la generación del 40.

Tradición francesa (simbolismo y surrealismo): el modernismo, Juan L. Ortiz, Mastronardi, Francisco Madariaga, Olga Orozco.

Tradición anglo-norteamericana (imaginismo y objetivismo): Alberto Girri, los 90.

Tradición italiana (hermetismo): ¿Hugo Gola? ¿Horacio Castillo?

Edgar Bayley: No expression, no representation, no meaning. Negation of all melancholy. Mirth.

http://www.opcitpoesia.com/apuntes-para-un-resumen-poesia-contemporanea-argentina/

2010-2019

2010-2019

Fernando Márquez

martes 17 de diciembre

paisaje: normal,

terrazas desiertas

música que suena en soledad

y la humedad

(de siempre)

hacia el este: la luz que se consume

más allá: en las veredas, debajo de las camas:

las hojas muertas

y acá (más acá): yo

y arriba: Nada, la

nada

el cielo vacío

mientras las nubes desaparecen

por ejemplo

tal vez sea algún tipo de humor

segregado de tus sueños o

la humedad

brotada del roce, los cuerpos, los labios

simplemente un poco de materia

empapada, lo cierto es que lo toco y

moja

pero lo que obtengo se rompe entre mis dedos

sobre la mesa

copas
en fila rota reflejando el color y la muerte
de las flores, unos cubiertos cruzados,
crucificando la superficie, las sombras
de una botella abierta
de boca contra el cielo junto a los platos unos
sobre otros apilados al borde donde no hay
nada, ni arriba ni abajo ni costado, salvo
la plenitud del espacio
que sobrevuela una mosca, el fondo de los vasos, la mesa…
en fin, nada fuera de lugar
las cosas dispuestas de tal manera

como piezas de una partida aún por resolver

llovía

esa noche

solos

en esta plaza

nadie más.

no pudimos terminar

la botella,

todavía transpirada

que se deshacía en cada punto

de agua.

fuimos tan livianos que nos escapamos.

cruel

una vez atrapé un insecto

que merodeaba sobre la pared.

lo retuve con la punta del dedo

como un punto preciso y concreto en el universo

el insecto se resistía, por supuesto

y yo lo aplasté

al ver su cadáver parecía como esos signos

imposibles de descifrar

pero quién sabe

ahí quedó

cuando me fui pensé

la pared ya no estará vacía

un pájaro anoche pasó y nos salvó

sí, así como te lo digo

simplemente pasó, se fue

y nos abandonó

dejándonos

la cabeza ardiendo en diez, cinco, veinte

cincuenta mil pensamientos?

Él nos robó, nos fulminó

como un ángel, no?

pero cómo decirlo

cómo describir el instante por el cual

un acontecimiento te vuela la cabeza

cómo retener lo que se te resiste,

se sacude, se te quema entre las manos

acaso tiene nombre? fue la gracia?

no sé

anoche un pájaro entró y creyó ver un rostro

parecido a nuestras mentiras

sí, así como te lo cuento,

apareció de la nada…

como un rapto de ansiedad

en medio de la noche

me preguntaron

¿qué hiciste con tu vida?
coseché naranjas, contesté
¿qué hiciste con el aburrimiento?
naranjas coseché
y muchas veces me gasté contra puertas cerradas
entre otras cosas
como despreciar el arroz frío

no me hice entender
quise echar raíces

ojalá hubiera tenido todas las contraseñas

fueron tantas
tantas
cosas
absurdas:
la miel untada, los duraznos calientes bajo tierra
copiar sin culpas (con culpas), hacer preguntas estúpidas
practicar primeros planos con películas de Bergman
leer
observar
pronunciar mis oraciones, encontrar la salvación entre palabras terminadas en –mente
evidentemente, toda vida es un proceso de demolición, ¿no?

oh dios, ora por nosotros

mi mente es una bestia encerrada en una habitación
recibo mensajes que no responderé
ofertas que no aprovecharé

las noticias alertan que somos demasiados
y estamos solos
y tengo sueños vacíos rellenos con manchas de humedad

last night i dreamt that somebody loved me

hoy anoté, febrero diecisiete cumpleaños veintisiete:
no logro escribir el poema mientras la música arrasa con las multitudes

¿acaso esto se trata de una broma neurótica?
¿a qué hora murió Jesucristo?
no importa, dirás adiós de todos modos

(todavía recuerdo cómo leías
con gestos verosímiles
tu divinidad era verosímil
tus pies encogidos también eran verosímiles)
tus posteos adolescentes
tu pose en el dolor

en fin

la belleza es una ciudad abandonada
un cielo quemado, la noche
las flores rotas del ciruelo que encontré en mi imaginación después de haber cenado huevos cocidos sobre la cama en el jardín

las mil y una preguntas, y los adjetivos antepuestos, y los despojos, los olvidos, y una vez más, y el sabor de tus manos, y la textura de tu barba, y bailar y bailar, y ser nada, y tus juegos en la ambigüedad, y las listas de todo lo que no sos, y las conversaciones ajenas, y los deseos autodestructivos, y lo que aquella tarde comprendió, y el amor de los débiles, y buscar
y haberme encontrado
perdido alguna vez
en un extraño

distraído en la tristeza

anoche un pájaro pasó y con su sombra nos tocó

unas migas de galletita

se pegaron

a la palma de mi mano.

las leí. Lo intenté.

si las abandonara ahora por

el cansancio o la pereza sería para siempre.

la búsqueda de unidad junta mugre.

- Se enredaba en discusiones imaginarias.

-Le gustaba pronunciar la palabra iridiscente.

-Infancia: enfermiza y feliz.

-Aislamiento reparativo.

-Lo más real es el tiempo.

-Extremo interior.

-Mis miedos son trillados, como los de todo el mundo.

-¿Qué les pasa a esas personas que no se cansan de sí mismas, de ser lo que son?

-Extremo occidente.

-Entre las tradiciones de la antigua China, existía la costumbre de dejar la puerta abierta de la casa cuando alguien enfermaba. Era una manera de señalar al huésped para que retomara su camino y se retirara.

-En occidente la religión es figurativa, mientras que en oriente más bien abstracta. Dios puede ser una sensación, un acontecimiento, algo sin cara ni cuerpo.

-Un antídoto contra el miedo y la angustia es la locura, no la locura de los locos, de los enajenados, sino la de los libres, esa locura que les da el coraje, la fuerza para ser libres.

-Tus chistes suicidas.

-Podrías fácilmente destruirme con amor.

-El orgullo de mi nepotismo.

-Hasta un grano de arena contiene la ley del universo.

-Se equivocaba con elegancia.

-Según la astrología, un Sol en la Casa XII indica un sol oculto.

- 87 kms., 1 hora.

-El de los pies hinchados.

ayer soñé con el insecto

fui yo

tenía el sabor de las flores

-Cursi, amargura endulzada.

-La fuerza del universo me hirió.

-Entre la pared y la mesa.

-Acá es más acá.

-Sentía que la felicidad no era para él, que solo podía aspirar a cierto bienestar, tranquilidad, a vivir con una angustia dulce y moderada.

-Antinomia: Madame Bovary o Bartleby, el escribiente.

-El veneno del amor o la Nada.

-Todas las noches se parecen.

-Es al final cuando dice.

-Cuerpo dulce.

-Fruta seca.

-Hay un abismo en mí y está creciendo.

-El agujero del lenguaje.

-Soy un aristócrata fascinado con la anarquía.

-Superar la tradición radicalizándola.

-Tanto el ready-made como el apropiacionismo o la simulación derivaron en un realismo capitalista.

-Los martes Spinoza.

-Ulises. Facundo. Hamlet. Edipo. Anna Karenina.

-Su libertad contagia, incita.

-A partir de ahora.

-El dibujo es una escritura ciega: gramatología sin concepto, significante puro. No escribe el pensamiento, sino que se pierde en el cuerpo, se diluye entre las manos, se vacía en lo concreto.

-Rahula.

-Concord.

-Gualeguay.

-El amor es un don que no se retribuye, sino que debe ser devuelto a algo superior, a algo bello o virtuoso: la idealización del amor.

-El amor no es posible entre iguales.

-El que ama se inferioriza, se deshumaniza: deviene animal, deviene esclavo.

-Dios amó cuando renunció a su divinidad y se hizo carne, se hizo humano.

-El banquete: el objeto digno de ser amado está fuera del mundo. El amor es más valioso y puro en tanto más superior sea a quien o que se lo donará.

-Es en la materia que está el presente, es tiempo denso. Y es en el trabajo manual que la volatilidad del pensamiento se enfría.

-¿Quién llegará primero? La liebre es el pensamiento, la materia es la tortuga.

-¿Qué buscaba en la noche?

-Encabalgaba, galopaba de un tema a otro sin interrupciones.

-Desencabalgamiento, caer.

-Nos enamoramos como si tuviéramos miedo.

-Desearía que mi humor esté preparado para todo.

-Ordenar es una tarea infinita.

-Mutt.

-Maipú 994.

-Un ángel para tu soledad.

-Agencia general del suicidio.

-Ixtab.

-Se murió de arriba a abajo.

-La duda me debilitó.

-Escribo para chocar contra mí mismo.

-La distancia entre el dedo anular y el meñique.

-No mires a tus esclavos.

-¿Te cansaste de tu libertad?

-Río Ouse.

-El dolor te hace suicida.

-Ser todo para ser nada.

-El universo es muy confuso realmente.

-Cellardoor.

preguntar, golpear con esas preguntas

estúpidas, eternas, muertas

adónde estarán los que se fueron

por qué juegan a las escondidas

-Lo que digo de mí.

-Todos los días. Algún día. Cualquier día. Mil días. Otro día. Una noche.

-Vata.

-Desde que enfermé ya no estoy entero. Una parte de mí ama, solo una parte, una parte de mí desea, disfruta, se entusiasma, pero solo una parte, el resto se lo llevó la enfermedad.

-Las fuerzas de este mundo.

-Verano lento.

-Un Amo inicia a su esclavo: de puntillas, con los brazos en alto, unas pesas penden de diferentes lugares de su cuerpo. Debe permanecer en la posición durante mucho tiempo para que el tiempo pese hasta que el alivio llegue, y el dolor ya no sea dolor sino goce como una fruta que hubiera cambiado de sabor.

-Existe en mí cierta fantasía: decirlo todo, darlo todo, como si pudiera, como si realmente quisiera.

-Ya no te amo.

-El hedor del cadáver de Alejandro impregnará el universo.

-Una novela de nombres propios.

-Los pies desnudos de un extraño.

-Ren Hang.

-Cada copia de un billete vale por igual.

-Bueno pero aburrido.

-Experimentales, pero no aburridos.

-El capitalismo moderno salvó a occidente de su Dios.

-Exteriorizar. Transformar la vida interior en un objeto.

-Novelar el pensamiento.

-El catecismo de la lectura.

-¿Con qué disfraz me siento más desnudo?

-Hace años estoy buscando una fiesta.

-Depeche Mode – Devotional Tour.

-Lo que determina la necesidad, condiciona la libertad.

-La mente no es una línea recta.

luego de la lluvia

quedan algunos charcos de agua

sobre las veredas pedazos de cielo reflejado

como abismos abiertos en el espacio

que se desvanecen en lo concreto

-El amor arruinó mi soledad.

-El futuro nunca regresó.

-Disolución del yo: masoquismo, meditación, sumisión, ayuno, dormir, caridad, cosificación, humillación.

-Odio lo que amo.

-Buscaba ser contundente, dejar en claro su inteligencia.

-Antologador implacable es el tiempo.

-Toco mis heridas, pero no sé lo que siento.

-Pax literaria.

-Fernando es un gerundio.

-Facundo o Martín Fierro.

-Mientras el río lamía mis pies.

-La verdad nunca debe decirse en serio.

-Un paso arriba, dos pasos abajo.

-Cada detalle es un texto.

-Yo era como un chico confundido que quería muchos juguetes.

-Formal y conceptual.

-Hay cierto prejuicio platónico en el arte contemporáneo en desvalorizar la técnica contra el concepto.

-Le avergonzaban sus pies heredados de su padre; sus dedos deformes, sus uñas enfermas.

-Una biografía de datos insignificantes.

-Tus canciones tristes y bailables.

-¿Cuál es la razón del deseo?

-Tengo más de una vida, todas mis biografías son verdaderas.

-El interior mental.

-La bestia masoquista.

-Laslos.

-Hubo un momento en que me di cuenta de que no sabía nada: no sabía decir No, no sabía amar, ni menos aún sufrir, sufrir bien. Estaba hundido en una completa ignorancia. Lo tenía que aprender todo, arrasar con todo y empezar de nuevo.

Fue excitante. En ese momento, a partir de ese momento -ya no lo recuerdo- morí y nací por segunda vez.

-Notas de un artista adolescente.

-Son tan bellos y tan geniales que sufren demasiado bien.

-Te escuché gemir.

-Ciudad de dos nombres.

-Arthur Rimbaud in NY.

-¿Por qué obedecemos?

-Hay algo de saludable en tener en compañía a un gato: su Ego es un límite para el propio Ego.

-El guardián nocturno.

-El 13 de diciembre de 2009 su conducta cambió.

-Realidad del pensamiento.

-Las biografías: en modo impersonal, en tercera persona.

-Belleza intoxicante.

-Escribo para constituir un Yo.

-Bojagi.

-San jue.

-La vida se va convirtiendo en un desierto a tu alrededor.

quién sabe qué y cuántas cosas, las mismas

habrá escuchado

el cielo, la noche

los extraños

-¿Dónde pasarás la eternidad?

-Un dios para los que no tienen dios.

-Mis apegos son mis raíces.

-La angustia dulce.

-Del exceso al absoluto.

-Las tres perfecciones: poesía, caligrafía y pintura.

-Impresionar al inconsciente.

-Sodio pentobarbital.

-Es un artista deforme.

-Cocoliztli.

-Nada. No hay nada sino imposible que hacer nada.

-Yo tengo mi causa.

-Los reinos combatientes.

-Un largo poema donde cada verso extraduce al verso anterior. Traducir hacia adelante, no hacia el origen.

-La enfermedad vino a mí.

-Como decíamos ayer.

-Marco Ferdinand William Vásquez – D Acugno Vassi.

-Si no fuera por los apegos, el amor, el instinto de vida, de todas esas raíces que nos mantienen en el mundo, hace tiempo seguramente hubiésemos desistido de todo esto.

-Idiopatía.

-El hombre gris.

-Titulo extenso, obra breve.

-Tinnitus.

-Ya no hay tiempo.

-La tierra es el planeta más solitario.

-El modernismo anglosajón es un cliché.

-Kiwi.

-Lo más nuevo de lo más viejo.

-El año del gato de fuego.

- El lenguaje es una cita.

-La silla es un elemento psíquico.

-La enfermedad lo dejó solo.

-¿Cuándo te diste cuenta de que eras mortal?

-Soñar es tu destino.

-La noche paralela del universo.

-¿Cuántas veces tendré que morir para ser yo?

-Antes de morir dijo.

-Burbujas amarillas.

-No sé lo que dirán.

-¿Cuántas personas y qué personas tienen que observar lo mismo para que eso sea verdad?

-Verdad o nada.

-Rusia es el subconsciente de Europa.

París, 1952

Henri Cartier Bresson le toma una fotografía a François Mauriac

F. M.: ¿Debo hacer algo (ante la cámara)?

H. C. B.: No haga nada, solo sea usted mismo.

F. M.: Uy, eso es complicado.

-Cosas que pienso.

-En algún lugar donde el Misterio sea amable.

-Modernismo criollo.

-La mitad de la mitad.

-Cuando el arte quiso ser filosofía.

-Hablaba solo. Se imaginaba a sí mismo brindando incontables entrevistas, contestando preguntas importantes.

-Hay enumeraciones que hacer.

-Sembrar el desierto.

-Boards of Canadá.

-Jugaba a la ambigüedad.

-Escribo para adentro y para afuera.

-En Unión y Libertad.

-Quiso amar como en las canciones de Morrisey.

-Las burbujas del estanque suben y estallan en la superficie.

-Joanna Brook.

-Me quiero ir.

-Los dioses juegan con nosotros.

-Nada quedará en la oscuridad.

-Creosota.

a veces

estoy en la noche

entre la oscuridad

mudo y sin cara

como mi sombra

-El verbo me sacó de la nada.

-El final de Zatoichi de Kitano. La coreografía. La restauración del orden y la justicia. La vuelta a la armonía.

-Temporada de patos.

-Un dios sin ateos.

-¿Estás seguro de lo que decís?

-Experimentos menores.

-El devenir mental.

-Enmudecer el título.

-Sanpaku.

-El fonema es presilábico, pre-verbal, pre-nominal, es el elemento lingüístico más alejado del concepto, y el más cerca del sinsentido, la ambigüedad, la expresión más atávica y misteriosa del lenguaje.

-Me da miedo no morirme.

-¿Cuántas veces al día repetía la palabra encanto?

-K. Leimer.

-De lejos se ven los detalles.

-Siempre hablo conmigo mismo, pero nadie contesta.

-Soy diestro. Mi mano izquierda es analfabeta.

-La bestia de Berlín.

-El silencio del yo.

-Año nuevo. Tuve un sangrado en la nariz. Paranoia: las señales me persiguen.

-Preguntá la respuesta.

-La teoría del don.

-El lenguaje tomó el control.

-El arte cuir y el yo no son una identidad sino una estrategia.

-Keith Boadwee.

-Las máscaras reveladoras de la personalidad.

-El yo en las aguas del No.

-Cybersyn.

-Deslícese sin el yo.

-Lenguaje crudo y lenguaje cocido.

-Si un extraño saluda, salude.

-Cuco.

-Histamina.

-La serpiente que bajó del cielo.

-Criaturas y personajes.

-Borrar hacia adelante.

-Soñé con el insecto.

-El silencio no parece posible, el lenguaje siempre se entromete, el lenguaje nunca se calla.

-Detesto las fiestas, uno siempre debe llevar una máscara.

-Prefiero el caos, porque no importa nada.

-No viene de ningún lado.

-Hay cierto pudor.

-Quiero decir.

-Mi nombre es irreal.

-Ya no sé dónde buscar.

escena

se trata de empañar el espejo

y mirar y mirar

las partículas desvanecerse

hasta encontrarse con la propia mirada

y cerciorarse -seguidamente-

que algo parecido a uno mismo sigue ahí